Work in Progress

cuerpos-entrelazados 3

 

Dormidos, arrasados
por la corriente del desmayo
una fuga tan antigua como los cuerpos
nos devuelve a hilos de agua
moviéndose en el precámbrico
sigilosos, en lo profundo
de las cavernas.

En la oscuridad, los fluidos
llevan un saber cifrado.
Despliega su curso a pesar nuestro
a través de los cuerpos macizos fluye
por las grietas avanza
esa filtración subterránea
aquello que viaja en la humedad del tacto
esa mistura del encuentro
cuando dormidos, entrelazados
flotamos en una era anterior
a la conciencia.

Allí somos
materia húmeda
paredes sudorosas de una gruta
en la raíz de la tierra
una membrana
en su larga gestación
y sin embargo, algo
sin contorno, un espíritu agreste
temprano presiente
su doblez.

Estás junto a mí, dormido
eco y sombra
resonancia uno del otro
en el juego de una vibración errante.
Desplazados de cualquier centro
somos una reverberación
un goteo incesante
en la cavidad del sueño
un fenómeno de distorsiones recónditas
y fatales, al que llamamos amor
cuando despiertos
cuando cada uno dice
amar al otro
desde su borde fraguado
por la evolución de la especie
por un biografía
y una conciencia atadas
a una partitura armoniosa
de la palabras.

 

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Almejas

La olla desbordante de almejas
y el placer de abrir cada boca oscura
buscando la lengua carnosa
la gustosa pulpa macerada en secreto
en el silencio y el bramido íntimo
del fondo del mar.
Plegada sobre si, la lengua que ahora
saboreo untuosa y forastera
como tu lengua, que me besa
y dice “Ik hou van jou, schatje”
y mi propia boca
busca la cavidad para recibir
esa textura sustanciosa,
el fruto del mar del norte
que sostengo azorada
sobre mi propia lengua,
las vocales largas
y las jotas rotundas
como un latigazo de ola.

Convidada a la cena
frente a la olla rebosante
sólo queda relamerse los dedos
en la embriaguez del festín
cuando todo desborda
y lo desconocido es un manjar,
un idioma extranjero,
un hombre
al que solo se puede responder
con los sentidos.

 

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Manos en el  manubrio
y el pie sobre el pedal.
El impulso imprime el peso del cuerpo,
un deseo activa cada músculo y marca
la dirección primera
hacia donde carretear
hasta agarrar envión y sentir
que el movimiento se despliega solo,
un ovillo en cuyo lomo, eufóricos
vamos al galope.

Tomando la curva,
decidiendo de improviso
el atajo por el parque.
El curso se vuelve sí mismo
en cada vuelta
con cada cortina de aire
que se atraviesa a la carrera.
El pelo y las ropas flamean,
el vigor y la alegría a bordo
de una fuerza lanzada calle abajo
que deja calibrar
velocidad y rumbo en lo pequeño,
variaciones, mientras sabemos:
la delicia es en la  sorpresa
de andar en el centro de la ola que gira.
La bicicleta surcando el paisaje
dentro de una hendidura mayor
que se  abre acompasando
la respiración del ciclista
que ha entrado a ritmo
y  la respiración del camino
echado a rodar.

 

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La Araña

Que pudiera tener yo
la fe de la araña
que ha cruzado el abismo
de la cerca al muro.
Con envidiable vigor
se ha suspendido en la materia
hilada por su propia tripa
parido desde el centro de su cuerpo
el sólo sostén
enclenque de los equilibristas.
Le ha bastado eso, y la fe
o acaso sean lo mismo en ella
instinto y convicción;
esa fuerza irreprimible
que impulsa a crear la cuerda
y cruzar por su trama;
la vida que apuesta
y sabe
su flujo depende
de estos despliegues,
las pequeñas hazañas
para las que estamos dotados
de un talento inverosímil
en el que debemos creer
porque no hay otro puente
no hay otra red
no hay más tela que esta
nacida de un cuerpo terrestre
preparado para surcar el aire
provisto de una glándula
capaz de digerir el obstáculo
y volverlo una seda
fuerte como un haz de acero
y más flexible cada vez.
Pero si el viento ha soplado
sorpresivo y feroz, si ha caído
impiadosa la lluvia,
la araña tragará
nuevamente su tela
la engullirá con un golpe de saliva
para macerarla en lo oscuro
del trabajo de su entraña, en lo oscuro
de su insondable fe.
Y cuando el clima parezca propicio
escuchará
con el vello erizado de sus patas
antes de regurgitar la esperanza
zurcida con retazos
donde nada se pierde, ni se gana
y todo es sustancia
en la construcción de un puente
para cruzar, cabeza abajo
montada en la hechura
de su ser araña
porque lo que es,
es, y finalmente
al cabo de una
o zendas digestiones
el cruce encontrará su forma
de materia suspendida
de fibra viva lanzada,a lo que sea
que vendrá.

 


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Volveré al país del agua
como quien busca un último bautismo
y lava en el flujo de tu cama
las señas personales,
sueña con efluvios
que erosionen el borde sólido,
la piedra que guarda
la noción del singular.
Voy a dejarme flotar, cada noche
en la urdimbre de canales
hasta diluir el trazo que me piensa
criatura entera,
y que caiga la tormenta
de horadación
y arrastre.
Blandas las costras
para reabrir la herida,
el hueco sangrante
donde el corazón imposeso,
la luz de las pariciones,
encuentra el instante,
emerge y tañe
en la carne entregada
que no resiste, no sabe,
contempla
como si fuera anónima
el cruce que en ella
se sostiene.

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4 comentarios en “Work in Progress

  1. Alejandra Darriulat 22 febrero, 2018 — 9:45 am

    Hermosos poemas Mariana. ¡Adelante con la poesía!
    Un abrazo, Ale

    Me gusta

  2. Alejandra Darriulat 22 febrero, 2018 — 9:53 am

    Me identifiqué mucho con el poema de la araña; con ese hilado fino cotidiano de búsquedas y esperanzas entregadas al acto de Fe que implica vivir.

    Le gusta a 1 persona

  3. Felicitaciones Mariana querida por tu producción poética. ¡Me encantó ese impulso en el pedaleo!

    Le gusta a 1 persona

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